的鼻梁上，拉道文面对着这片自己创造出来的血墙，坐着，很久，久到天光泛白、人声渐起。

到点了，有人推车送来热腾腾的土豆泥和干菜茎，还有周末固定配额的一小碟腌肉。

绵密的雾气熏染了拉道文的眼镜，他呆呆地盯着这一小桌的饭食，半张着嘴，他意识到了罗兰方面洞察了一切，他被针对了，此题无解。

他没法避免进食。

天气太冷了，他哆嗦着舀起土豆泥，它是每天主要的热量来源，对寒冷与饥饿的诱惑连同活命的欲望胜过一切，他绝望地咀嚼，心中默念普丽柯门左街69号……堆满一间屋子的草稿，厨房里油滋滋叫的蛋煎饼，第八总局的定期密函，不成器学生藏起来的10分试卷，还有从书房窗户望去的王城街角与遥远柔顺的旗帜。

我还能回去吗？他想。

转而又想起，不，回不去了，王城被格尔特夫与克撒维基娅打成了一片废墟，大火烧上了天。

两个疯子，他咒骂了一句。

汤匙摔在他袖口上，他哆哆嗦嗦去捏，脑中已默念到家中的楼梯上的书籍名，固执地一遍遍强化记忆，无论这药影响什么，至少在他未被完全混淆神智的现下，再多挣扎一刻。