看着那些跟随他多年的老部下。

那目光里有一种他们从未见过的东西——不是绝望，是比绝望更可怕的迷茫。这个在沙场上打了二十三年仗的老将，这个从死人堆里爬出来过无数次的人，这一刻，他不知道自己该怎么办。

“他们拿孩子当盾牌。”他一字一字道，“才四五岁的孩子。”

可他们能说什么？能做什么？冲上去？冲上去那些孩子就会死。不冲？不冲就只能眼睁睁看着北狄人缩在城里，等着援军，等着粮草耗尽，等着他们活活饿死。

帐中一片死寂。

那死寂比任何声音都沉重，压得人喘不过气来。

就在这时，帐外忽然传来一阵脚步声。

那脚步声很轻，很慢，像是每走一步都要用尽全身力气。可那脚步声也很稳，一步一步，没有停顿，没有犹豫。

帐帘掀开，一个人影走了进来。

易子川。

他的脸色还是那么苍白，白得像纸。身上的伤口还包着绷带，绷带上隐隐有血迹渗出来。可他的眼睛，那双眼睛里的光，冷得像冬夜的寒星。

他看着这一地狼藉，看着那些红着眼眶的大将，看着站在那里浑身发抖的夏茂山。他没有说话，只是慢慢走过去，每一步都走得很慢，像是在节省力气，又像是在给所有人时间看清他的脸。

他走到夏茂山面前，站定。

“岳丈。”

夏茂山抬起头，看着他。

那双通红的眼睛对上那双冷静的眼睛，一老一少，一站一立。帐中的烛火跳动着，把他们的影子投在牛皮帐幕上，晃来晃去。

他没有说安慰的话，没有说“岳丈别难过”，没有说“这不是你的错”。他只是看着，然后开口。

“既然打不进去，”他的声音很轻，轻得像一片落叶，“那就让他们出来打。”

夏茂山