温若没有坐地铁。她走回了出租屋。

从火锅店到出租屋，走路要四十分钟。平时她会坐地铁，但今天她想走。雪落在她的头发上、肩膀上，很快就积了薄薄一层。她没有拍掉，就让它落着。冷风吹过来，吹得她的脸发疼，她也没有缩脖子。她就那样走着，像一个不怕冷的人。

街上的人越来越少。雪越下越大。路灯亮了，橘黄色的光照在雪地上，反射出柔和的光。温若踩着自己的影子，一步一步地走。

她想起了第一次去温家的那个晚上。那天也下雪了吗？她记不清了。她只记得那扇白色的大门，那个比她高一个头的女孩，那只握住她敲红的手的手。那个女孩说“手疼吗”，然后低下头，对着她的手吹了吹气。气息凉凉的，痒痒的，她的手不疼了，但她的心开始疼了。

那是她第一次见到温邶风。十五年前。她七岁，温邶风十一岁。十五年了。她花了十五年的时间，爱一个人，等一个人，原谅一个人，最后离开一个人。

她不知道这十五年是值得还是不值得。她只知道，她累了。那种累不是睡一觉就能好的，不是吃一顿好的就能好的，不是出去走走就能好的。那种累是从骨头里渗出来的，是从心脏里漫出来的，是从每一次期待落空、每一次原谅、每一次“没关系”里积累起来的。

她走到出租屋楼下，抬头看了看自己的窗户。窗户黑着，没有开灯。她出门的时候没有留灯，因为她知道不会有人等她回来。没有人等她，她不需要留灯。 她上了楼，开了门，开了灯。灯光刺眼，她眯了一下眼睛。房间里的一切和她出门前一模一样——水槽里没洗的杯子，茶几上没扔的外卖盒，沙发上没叠的毯子。一切都和她离开时一样，因为没有人来过。没有人来过的房间，是不会变的。

她脱了外套，挂在椅背上。外套上的雪化了，水滴在地板上，一小滩一小滩的，像眼泪。

她走