还有心思管这个？”醉汉的声音从头顶砸下来，带着酒气和嘲讽，“你这个变态，穿女人的衣服，戴女人的头发，你恶不恶心？”

恶心。

这个词像一把生锈的钝刀，慢条斯理地锯开了萧晗的防线。没有鲜血淋漓的快感，只有那种令人绝望的、持续的拉扯痛。

他听过太多次了。在网络的阴暗角落，在那些被删除的评论里，甚至在他自己的潜意识里。每当他试图用裙子和假发拼凑出一个完整的自己时，心底总有个声音在尖叫：这是假的，你在骗人，你令人作呕。

但那些都是虚幻的幽灵。而此刻，这个幽灵有了肉身。这是第一次，有人把这两个字从虚拟世界拽出来，当着他的面，伴随着酒精发酵后的恶臭，赤裸裸地泼在他身上。这不再是自我怀疑，这是来自现实的、不容辩驳的羞辱。

萧晗站起来。

他的动作迟缓，仿佛每动一下都要耗尽全身的力气。他缓缓站起身，目光直直迎上醉汉的眼睛。路灯的光落在他裸露的额头上，勾勒出那些被长发掩盖许久的、属于男性的硬朗轮廓，清晰而分明。

他没有开口，也不必开口。

醉汉被他的眼神激怒了。一个“变态”，一个穿裙子的男人，怎么敢用这种眼神看他？他抡起拳头，朝着萧晗的脸砸了过来。

拳头砸在他的颧骨上，钝痛像炸开一样从撞击点向四周扩散，带着一股腥甜的味道在口腔里弥散开来。他的身体往旁边歪了一下，脚下踉跄了两步，但没有倒。他撑住了。

醉汉见他没倒，更怒了。第二拳，第叁拳。拳头落在他的肩膀上、手臂上、肋骨上。萧晗用手臂护住了自己的头和胸口，身体本能地蜷缩起来，但脚步没有后退。他站在那里，像一棵被风吹得东倒西歪但就是不折断的树。

萧晗放下了护着头的手臂。

醉汉的下一拳落在了他的胸口，他闷哼了一