熬。

监护仪的声音不紧不慢，滴滴，滴滴，在安静得过分的病房里，听得人格外心焦。

顾屿醒着，可醒着比昏过去还难熬。

整个人像冰块包裹着烈焰，里外不是滋味。

喉咙里堵着一团浓痰，黏腻腻地挂在那儿，不上不下，吸口气都带着滞涩的闷。

咳意一上来，他根本控制不住，身子猛地往前弓，单薄的肩胛骨在病号服底下支棱出尖锐的轮廓。

每一下咳嗽都不是轻飘飘的咳，是从肺腑深处扯出来的疼，钝重又扎实。

咳到后来，眼泪不受控地往外涌。

长长的睫毛湿了一片，一绺一绺黏在泛红的眼尾，连睁眼都费劲。

嘴角沾着没擦干净的痰迹，他没力气抬手，就那么狼狈地僵着。

脸色一会儿被咳得潮红，一会儿又褪得发白，红是憋出来的燥热，白是疼出来的虚浮，半点活气都没有。

裴川坐在床边的椅子上，一晚上没挪过地方。

就这么眼睁睁看着顾屿熬，拳头在腿上攥了又松，松了又攥，指腹掐得掌心发疼，可什么用都没有。

他能给人擦嘴，能盯着输液管别跑针，能把顾屿冰凉的手脚搓热，可顾屿身上那股从里到外的难受，他半分都替不了。

这种无力感比扎他自己一刀还磨人。

真正熬得人崩溃的，还不是咳嗽。

是鼻子。

鼻腔肿得严严实实，半点儿气都透不进来，他只能张着嘴浅浅喘气，气息又热又弱。

可偏偏堵成这样，里面还痒得钻心，像有细小的虫子在黏膜上爬，顺着鼻根一直往太阳穴钻，挠不着碰不到，悬在半空不上不下，喷嚏就卡在咽喉和鼻腔之间，憋得他浑身一阵阵发颤，连床沿都跟着轻轻晃。

顾屿眉头死死拧着，眉心皱出一道深深的印子。