着。”

她将簪子贴在胸口，玉佩握在掌心。然后看向承嗣：“其余皆可省。丧事从简，不必惊动朝廷。只一件事定要让我们合葬。”

承嗣重重点头，泪如雨下。

窗外又下雪了。京城冬天的雪，和苏州不一样，是硬的，冷的，打在窗纸上沙沙作响。君瑜望着窗外，恍惚间好像回到了苏州老宅，看见静姝坐在廊下，笑着朝她招手。

“静姝，”她轻声说，“三年了，我又让你等了三年。”

声音散在风里。

腊月二十八，夜。潘君瑜在睡梦中去了。面容平静，唇角甚至带着一丝笑意。手中仍握着那支玉兰簪和那枚玉佩，握得很紧，承嗣费了好大劲才轻轻取出。

按照遗愿，丧事极简。灵柩悄悄运回苏州，与静姝合葬。下葬那日，天空飘着细雨，是江南冬天特有的、缠绵的雨。

墓碑换了新的。

大明诰授光禄大夫、太子太保、文渊阁大学士潘公君瑜暨元配诰封一品夫人汪氏静姝合葬之墓。

生卒年月相对而立，最后是一行小字：

崇祯四年冬合葬于此。

墓中，那对玉兰簪终于重逢，盛放的那支在静姝发间，含苞的那支在君瑜手边。龙纹玉佩和信笺封存于铜匣，像一条纽带，连着生，系着死。

雨停了，云破处漏下一缕阳光，照在新立的墓碑上。远处苏州城笼罩在薄雾中，白墙黛瓦，流水人家，是她们初遇时的模样。

承嗣在坟前磕了三个头，起身时，看见坟头不知何时长出了一株小小的玉兰苗。嫩绿的叶子在冬日的风里微微颤抖，倔强地向着天空。

他忽然想起母亲生前常说的一句话：

“玉兰花年年都会开。”

是啊，花开有时，花落有时。而有些人，有些情，穿过生死，越过光阴，会像这玉兰一样，年年岁岁，生生不息。