重。

“那个传旨的呢？”他问。那声音很平静，平静得让人心里发毛。

“死了。”易子川说，“审完之后，江一珩亲手杀的。”

夏茂山点了点头。

良久，他抬起头，望向远处那队正在靠近的粮车。

粮车一辆接一辆，越来越近，已经能看清车上的麻袋，能看清赶车的士兵。那些士兵满身血污，可还在坚持着赶车。

他望向那夕阳下猎猎飘动的战旗。

那战旗是大周的旗，红色的底，绣着金色的字。那旗在晚风中飘动，猎猎作响，像是在说什么。

他的眼睛眯了起来，眯成一条缝，那缝里透出来的光，冷得让人不敢直视。

“宋家。”他轻轻吐出这两个字。

那声音轻得像一片落叶，轻得像一声叹息，轻得几乎听不见。可那落叶落下的时候，砸得人心里发寒；那叹息飘过的时候，冻得人骨头生疼。

易子川看着他，忽然问道：“岳丈，那个传旨的——”

他用下巴指了指地上的尸体。

夏茂山没有回答，只是又点了点头。

易子川看了一眼那具尸体，看了一眼那断了的脖子，看了一眼那卷在风里翻动的圣旨。他的嘴角弯了弯，弯出一个冷笑，那冷笑里带着血，带着恨，带着说不出的痛快：

“杀得好。”

夏茂山没有接话。

他只是扶着易子川，一步一步走向大帐。

周围的将士们自动让开一条路。那些满脸风霜的汉子，那些从死人堆里爬出来的老兵，那些跟着夏茂山杀了二十几年的人，他们看着这两个满身是血的男人，看着那个被扶着的年轻人，看着那个扶着人的老将，忽然有人红了眼眶。

有人哭了。

那哭声是压抑的，是闷在嗓子里的，是一边笑一边哭的。那是从绝望里