”何殊意很快回复，“你一个人？”

“嗯，你呢？”

那边停顿了一会儿，对话框上方显示正在输入，又消失，再出现。反复几次后，终于发来：“和我老婆一起，但我们最近不太好。”

姜星不知道该回什么，要问问他怎么了吗？但自己未必还接得住他的情绪，他们已经分开太久，生活轨迹南辕北辙，七八年光阴垒砌成高墙。

于是姜星只打了两个字：“保重。”

“你也是。”

联系应该就此结束，但可能是关乎安危的只言片语，在人人自危的氛围里，勾起了曾经相依为命的回忆。

之后的几天，他们开始断断续续地恢复聊天。起初是转发官方的疫情信息，提醒对方注意防护。后来渐渐聊到各自被困家中的生活。

二零年三月初，何殊意发来app上库存全灰的截图：“抢菜比抢项目还难，体验生活了。”

姜星回了一张自己厨房角落堆满的米面粮油和方便食品：“北京也差不多，幸好提前囤了点。”

“你准备得挺充分。”

“习惯了。”姜星打字，“以前住出租屋，我也爱提前囤东西，怕突然断粮。”发出去，他微微一怔，才意识到原来自己还记得那么久远的细节。

那边很快回复：“是啊，那时候真难。”

真难。两个字，概括了二零一一年的全部。

姜星现在回想起来，它们已经褪色了。就像看老电影，情节还记得，但情绪早就淡了。 某天深夜，姜星在家加班，疫情让公司的财务压力剧增，他几乎每天都要跟老板一起工作到凌晨，分析数据，制定预案。

何殊意来找他：“睡了吗？”

“还没，一堆事情。”

“我也是。”何殊意发来苦笑的表情，“不过不是工作。”

姜星等了又等，那边也是打