出来，才把手放下来。

他站起来的时候，身体晃了一下。

他扶着桌沿站了一会儿，等那阵眩晕过去，才慢慢地、一步一步地走向门口。

他走上二楼，经过砚清的房间，门关着。他站在门口，看着那扇关着的门，看了很久。

他没有推门进去，因为他知道里面什么也没有了，床空了，衣柜空了，书桌空了，所有砚清的东西都带走了，或者被扔掉了，或者被封在箱子里塞进了储物间的角落。

沈崇山走下楼梯，走进客厅。

客厅很大，沙发是深灰色的，茶几上放着一本砚清没看完的书。

书签夹在三分之一的位置，是一只浅蓝色的、上面印着白色小花的书签。

他拿起那本书，翻开，看到书签夹着的那一页，上面有几行字被砚清用铅笔轻轻地画了线，线条很轻，像是在犹豫要不要画，最后还是画了。

他看了那几行字，看了很久，然后把书合上，放回茶几上，把书签摆正，让它和书的边沿对齐，像砚清在的时候一样。

窗外因为下雨，树叶簌簌落下，他想起砚清小时候最喜欢踩落叶。

秋天的傍晚，他牵着砚清的手走在回家的路上，砚清会故意去踩那些干枯的落叶，听它们发出咔嚓咔嚓的声响。

每踩一下，他就会抬起头看他一眼，眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，像是在问“爸爸，你听到了吗”。

他听到了，他不仅听到了，他还察觉到了砚清叫他“爸爸”时声音里那种小心翼翼、像是怕他不回答的紧张。

可当时的他什么都没有回应，只是淡淡地说了一句“走了，回家了”。

想到这里，沈崇山呆坐在沙发上，在黑暗中坐了很久。

窗外的雨不知道什么时候停了，月亮从云层后面露出了半张脸，月光透过窗户照进来。

沈崇山坐在