伸手拦了一辆出租车，拉开门，坐进去。

“去哪？”司机问。

温若想了想。她不想回出租屋，不想回温家，不想去任何她去过的地方。她想去一个陌生的、没有人认识她的、可以重新开始的地方。“机场。”她说。

司机发动了车，驶入主路。温若靠着座椅，看着窗外。城市在她眼前飞速后退，高楼、车流、行人、路灯，一切都在后退，只有她在往前。她不知道往前是哪里，但她知道，她不能再回头了。回头是温家，是温邶风，是那些漫长的等待和无数的眼泪。她不想再哭了。她哭了三年，哭了无数次，哭了整整一个青春。她不想再哭了。

手机震了。她拿起来看——不是温邶风，是宋辞。宋辞：“温若，你在哪？”

温若看着这行字，笑了。她打了几个字：“在去机场的路上。”

宋辞：“你要去哪？”

温若：“不知道。”

宋辞沉默了一会儿，发了一条消息：“你还会回来吗？”

温若看着这行字，想了很久。她还会回来吗？她不知道。这座城市里有她的过去，有她的伤口，有她爱了三年、恨了三年、等了三年的人。她想回来吗？她不知道。她只知道，她现在想离开。离开这座城市，离开那些人，离开那些让她喘不过气的记忆。

她打了几个字：“不知道。”

宋辞：“不管你去哪，好好的。”

温若的眼泪掉了下来。她打了几个字：“好。”

她把手机放回兜里，靠着座椅，闭上眼睛。车在高速上飞驰，窗外的风呼呼地吹，带着春天的味道——新翻的泥土、刚开的花、还有远处田野里烧秸秆的烟味。她闻着那些味道，觉得自己在飞。不是坐车在飞，是心在飞。从那个笼子里飞出来，从那些枷锁里挣脱出来，从那个叫“温邶风”的名字里逃出来。

她自由了。她终于