她伸出手，摸了摸腊梅的叶子。叶子很滑，很凉，带着露水。她把指尖上的露水放在唇边，舔了一下。没有味道。不是甜的，不是咸的，不是苦的。就是水。什么都没有的水。

她放下手，站在窗前，看着窗外的花园。天快亮了，东方的天空泛着鱼肚白，花园里的灯还亮着，橘黄色的光照在那株已经谢了的腊梅上。她看着那株腊梅，想起了温若种它时的样子——蹲在窗台上，手上全是泥土，脸上也沾了一点，头发上落了一片叶子。她蹲在那里，认真地挖坑、铺土、种苗、浇水，像一个在玩泥巴的小孩。

温邶风站在门口，看着她的背影，看了很久。温若回过头，冲她笑了笑。“好看吗？”她问。温邶风说“好看”，她看的不是腊梅，是温若。

那是很久以前的事了。久到温邶风觉得那不是一个真实发生过的事情，而是一个她做过的、已经模糊了的梦。

她闭上眼睛。脑海里是温若今晚的样子——她坐在床边，手里攥着文件，眼神里有愤怒、有委屈、有一种温邶风从未见过的决绝。那种决绝让她害怕。不是因为温若要拿走她的股份，是因为温若看她的眼神里没有爱了。

不是恨，不是怨，不是失望。是没有爱了。

比恨更可怕，比怨更伤人，比失望更绝望。

她睁开眼，看着窗外的天。天亮了。太阳从东边升起来，橘红色的光洒在花园里，洒在那株腊梅上，洒在她脸上。她伸出手，接住一束阳光。阳光是暖的，她的手是凉的。暖与凉碰在一起，像冰与火。

冰没有融化，火也没有熄灭。它们只是——分开了。

温若走出酒店大门的时候，太阳已经升得很高了。阳光刺眼，她眯了一下眼睛，站在门口的台阶上，仰起头，看着蓝蓝的天空。云很白，很轻，像棉花糖。风很柔，吹在脸上，痒痒的。

她深吸一口气，走下台阶，走到路边。她