己的手。她的手在发抖。不是因为害怕，是因为她等这一刻等了太久。久到她以为自己等不到了，久到她以为自己已经不在乎了，久到她以为她可以就这样一辈子戴着面具活下去。但面具戴久了，脸会烂。她的脸已经烂了。她不知道面具下面还剩下什么。

“温邶风，”她说，“你输了。”

温邶风没有说话。

“从你让我等的那天起，你就输了。”温若的声音很轻，但每个字都像一把刀，“你说‘等我’，我等了。你说‘三年’，我答应了。你说‘我会去找你’，我相信了。但你做了什么？你消失了。一年。三百六十五天。没有电话，没有消息，没有任何联系。你让我一个人在那间出租屋里，对着白墙，等一个永远不会来的人。”

温邶风的眼泪掉了下来。但她没有擦，就那么让眼泪从眼眶里滑出来，滑过她的脸颊，滴在她黑色的西装上。她哭的时候也没有表情，眼泪和表情是分开的，好像哭的人不是她，是另一个人。 “温若，”她说，“对不起。”

又是“对不起”。温若已经记不清温邶风说过多少次“对不起”了。每一次都是因为同样的原因——她消失了，她沉默了，她让温若等了。每一次她都说“对不起”，然后继续做让她说“对不起”的事。对不起不是道歉，是借口。是“我知道我错了，但我不会改”的借口。

“我不要你的对不起。”温若站起来，走到温邶风面前，居高临下地看着她，“我要你的股份。温氏百分之十二的股份，我妈留给我的那些。你从刘正茂手里买回来的那些。全部给我。”

温邶风抬起头，看着她。两个人的脸离得很近，近到温若能看到温邶风瞳孔里自己的倒影——一个头发散乱的、眼睛红红的、嘴唇在发抖的年轻女人。“那些股份本来就是你的。”温邶风说，“我从来没有拿走。”

“你买了。从刘正茂手里。用你的钱。”