脸上，温热的，咸咸的。

“我怕。”她说。

她松开温若，翻了个身，躺在温若旁边，看着天花板。

温若也看着天花板。

两个人并排躺着，中间隔着一个拳头的距离。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“你为什么怕？”

温邶风沉默了很久。

“因为如果我做了，”她说，“我们就回不去了。”

“我们现在也回不去了。”

“至少现在，我们还能假装是姐妹。” “你不想假装了？”

温邶风转过头，看着她。

“不想。”她说，“但我不敢不假装。”

温若也转过头，对上她的视线。两个人的脸离得很近，近到温若能看到温邶风瞳孔里自己的倒影——一个头发散乱的、嘴唇破了的、眼睛红红的年轻女人。

“温邶风，”温若说，“你到底在怕什么？”

温邶风看着她，眼泪从眼角滑下来，滴在枕头上。

“怕你后悔。”她说。

“我不会后悔。”

“你怎么知道？”

“因为我——”

温若停住了。她想说“因为我爱你”，但这三个字卡在喉咙里，怎么都出不来。不是因为说不出口，是因为她怕说出来之后，一切都会变得不一样。不是变好，是变得更复杂。

温邶风伸出手，用手指抵住温若的嘴唇。

“别说。”她说。

温若看着她。

“别说。”温邶风重复了一遍，“现在别说。”

“为什么？”

“因为如果你说了，我就控制不住自己了。”

温若的心脏跳得很快。她看着温邶风的眼睛，看到那里面有一种她从未见过的东西。不是欲望，不