邶风的房间门口，敲了敲门。

“温邶风。”

没有回应。

她又敲了敲。

“温邶风，我知道你醒着。”

门开了。

温邶风站在门口，穿着家居服，头发散着，脸上没有妆。她的眼睛很红，眼底的青黑很重，嘴唇干裂，整个人看起来像是刚从战场上下来。

“你怎么不睡？”温若问。

“睡不着。”温邶风的声音有些哑。

“在想什么？”

温邶风沉默了一会儿。

“很多事。”她说。

温若看着她，忽然觉得很心疼。不是那种“你好可怜”的心疼，是那种“我想替你分担但我知道你不需要”的心疼。

“我能进来吗？”她问。 温邶风让开了门口。

温若走进去，在温邶风的床上坐下。床单是凉的，被子是凉的，整个房间都是凉的。温邶风一个人躺在这张凉凉的床上，睁着眼睛，从天黑等到天亮。

温邶风在她旁边坐下。两个人并排坐在床上，面对着窗户。窗外的花园里，那株腊梅已经谢了，只剩下光秃秃的枝干，在月光下像一张张伸向天空的手。

“温邶风，”温若说，“你在想什么？告诉我。”

温邶风沉默了很久。

“我在想，”她终于开口，“我是不是做错了。”

“做错了什么？”

“所有的事。”温邶风的声音很低，“从你回温家的第一天起，我做的每一件事都是错的。我不应该在你面里下药，不应该把你锁在房间里，不应该用‘管教’的名义控制你。我应该直接告诉你——”

“告诉我什么？”

温邶风转过头，看着她。

“告诉你，我喜欢你。”她说。

温若的心脏跳得很快。

“