左池的耳机里，指尖的水笔轻轻转着，面前是一张崭新的调查资料。

上面用黑色笔迹涂刻意黑了很多地方，每一处都是两个紧挨着的名字。

他掏出火机，猩红的火苗瞬间吞噬掉上面密密麻麻的行程，却烧不掉心底的烦躁。

桌面上摆着当初傅晚司给他买的书和笔，放在他从程泊办公室顺走的《山尖尖》旁边。

他拿起来翻了两下，每一页看个开头后面的就能背下来，从前他最喜欢在安静的环境里读傅晚司的作品，最近却怎么都静不下心。

这本《山尖尖》保存得很好，他每次都翻得很小心，再后来去了傅晚司家，就换成看他那本了，这本已经很久没打开过。

现在翻开还能闻到浓浓的纸墨味儿，左池捧着书，低头用鼻尖轻轻蹭过纸张，脑海里缓缓流淌出关于故事结尾的描述。

男人，女人，他们的孩子，村里的朋友，什么都不在了，空留一枚小小的桃核，埋在冷冰冰的土里。

傅晚司说他知道桃核长不大，但他希望它能长大。

这句话曾经让左池无比震撼，他一遍遍地抄在了所有能写的地方，他觉得暖和。

奇怪，但又莫名合理，他觉得傅晚司的话很暖和。

现在不一样了。

温暖的文字变成了细碎的雪粒，碰在肌肤上，刀子似的割开，连疼都没有，只剩下蔓延的虚无和冰凉。

左池慢慢皱起眉，不受控制地想起了那场大雪，和被风雪掩盖住的，铺天盖地的火。

指尖不明显地发着抖，他呼吸变得极轻，在窒息的边缘猛地拿开书扔在桌子上，颤动的瞳孔死死盯着翻折的书页，嫌不够似的往后靠进椅子里，跟它拉开距离。

傅晚司不能让他感觉温暖了。

那些不需要任何“特别”就能得到的爱，正在一点一点从指缝间滑走，跟着傅晚司的存在一