清晨的山雾像一层薄纱，笼着龙窑的轮廓。

我站在窑前，一夜未眠，心里却像压着一块烧红的瓷坯——烫得慌。

昨夜那龙星瓷一现世，小镇就炸了。

镇上的老板当场出价，把我围得水泄不通，连县文化馆的人都听说了，下午就赶过来要实地看样。

可我一句话没应。

不是不卖，是不敢。

因为我心里清楚——

这龙星瓷，不是凡物。

它太像一个信号了。

馨儿……不对，是心儿昨夜说的“它们”，正在靠近。

我一回头，看见心儿已经站在龙窑的拐角，穿着小小的红棉袄，小手冻得通红，却静静地盯着窑膛里还未完全熄灭的余火。

“爸爸，”她轻声开口，声音很轻，却像顺着龙窑的风，吹进我耳朵里，“你别紧张。”

我走过去抱住她：“心儿，以后别一个人待在窑边，这里太危险。”

心儿轻轻摇头，小手指着龙窑的内壁：“爸爸，你听。”

我愣住。

静。

除了山风，还有一丝极轻、极细的声音。

像龙鳞摩擦，又像星子坠落。

“这是……龙窑在说话？”我声音发颤。

心儿点点头：“它在叫你。叫你真正开始守它。”

我胸口一热。

守龙窑，我守了十几年。

可直到今天，我才知道——

守龙窑，不是守火，是守“命”。

“心儿，你怎么能听到这些？”我蹲下来，看着她的眼睛。

她小脸平静，却深邃得不像五岁孩子：“因为龙窑，是我们的桥。

你是守窑人，我是……它的另一半。”

我浑身一震。

另一半？