锋的走势在简牘上拖出淡淡的红痕，像朱砂批阅的延伸。

「王上。」她将蔘汤轻放在案角，青玉碗底碰出清脆一响。

嬴政未抬头，他面前摊开的是辽东军情急报，竹简边缘还沾着驛马奔袭溅上的泥点。而他的腕骨，那道为取血救她而割开的伤，正随着运笔的动作，一次次撕裂结痂的皮肉。

血珠顺着笔桿滚落，在「燕丹」二字上洇开一朵黑红的花。

沐曦突然伸手抽走他的笔。

狼毫笔尖悬在半空，墨汁滴在她手背上，像一粒小小的胎记。

「伤口裂了。」

她声音发紧，目光落在他腕间——血已经渗透叁层纱布，在玄色袖口凝成暗紫色的痂。

嬴政终于抬眼。

烛火映着他眼底的血丝，那些纵横交错的鲜红，是连续叁昼夜不眠的印记。可他的嘴角却扬起一个疲惫而温柔的笑：「无妨，这点血，死不了人。」

沐曦抿唇，沉默地替他拆开染血的纱布，指尖轻颤。

伤口狰狞，是他为救她而自割的剑痕。

她低声问：「……疼吗？」

嬴政静静看她，忽然伸手抚过她紧蹙的眉间：

「不及你当日为孤挡刀时疼。」

「太医说…」她喉头动了动，「王上再失血，会落下眩晕症。」

「那庸医懂什么？」嬴政嗤笑，指尖却

摩挲着她的发顶，「孤当年在邯郸——」

话突然断了。

沐曦的眼泪砸在他掌心，滚烫得像熔化的铜印。

「你明知道荆軻会刺杀孤。」 嬴政忽然开口，声音低沉如雷雨前的闷雷，「却还挡在孤身前。」

沐曦的指尖正按在他脉搏上，那跳动突然加快。

她垂眸不语，却听见头顶传来竹简合拢的声响——。

「抬头。