枇杷树，已经不见了，取而代之的是一排修剪整齐的黄杨木。

但整栋房子的轮廓还是原来的样子，二楼主卧的窗户，他小时候每天早上推开那扇窗，就能闻到花园里桂花和枇杷混在一起的甜味。

母亲在楼下厨房里做早饭，父亲坐在餐桌前看早晨刚送来的《解放日报》，阳光从落地窗照进来，照在父亲的眼镜片上，反射出一小片光。

那是沈峰这辈子见过的最好的光。

他后来见过很多光。西北戈壁滩上落日熔金的光，机关大楼里日光灯惨白的光，但没有一种光比得上那片光。

因为那片光里，他还有父亲，还有母亲，还有一个完整的、不必提心吊胆的家。

“师傅~”沈峰刚开口，却又生生地止住了。

他很想让车子停一下，可是又不能。

现在这座洋房，不是自己的。

他也绝对不能让人知道，自己对这座房子还有思念。

他走到今天这个位置，用了整整十七年。

十五年，他从北方县城的小科员做起，一步一个台阶，每一步都走得如履薄冰，每一步都在计算。

不能快，快了会摔；不能慢，慢了会被落下。

不能张扬，张扬了会被盯上；不能太低调，太低调了就没有机会。

他像走在一条悬在半空的钢丝上，下面是万丈深渊，风从四面八方吹过来，他连眼睛都不敢眨一下。

他把所有这些都压在心里，压了十五年，压成一个坚硬的东西，沉在胸腔最底下。

现在这扇窗户后面亮着灯。

暖黄色的光，透过米色的窗帘洒出来，和他记忆里的光几乎一模一样。

沈峰看着那扇窗户，觉得自己和那个亮着灯的窗户之间，隔了很远很远的东西。

不止是这条马路，不止是这些梧桐树，不止是二十八年