细碎的声音在鞭子落下的间隙里显得格外清晰，像一个不懂得察言观色的、自顾自地欢笑着的孩子。

他的后背已经布满了红痕，有些地方肿了起来，有些地方破了皮，渗出一丝丝的血珠，在惨白的灯光下看起来触目惊心。 他的眼泪和唾液已经把床单洇湿了一小片。

他的那处——被皮绳紧紧箍住根部的那处——在他趴下的时候垂着，颜色因为充血而变得比刚才深了一些，但因为被勒住了出口，那种充血不是释放的、轻松的前奏，而是一种被强行阻断的、无处可去的、憋闷的、肿胀的、像有什么东西在里面拼命挣扎却怎么也冲不出来的痛苦。

陶笛笙停了。

她看着秦绶后背上的那些红痕，像是在端详一幅刚刚完成的画，表情里带着一种艺术家的、对自己作品满意又不完全满意的、微妙的审视。

“转过来。”她说。

秦绶没有动。不是不想，是动不了。

他的身体像被抽空了一样，每一块肌肉都在尖叫着要求休息，每一个关节都在发出抗议的信号。

陶笛笙伸出手，抓住他的肩膀，把他翻了过来。

他仰面躺在黑色的床单上，后背的伤口压在布料上，疼得他整个人抽搐了一下，眼泪又涌了出来，顺着眼角往下淌，滑进耳朵里，痒痒的，但他没有力气抬手去擦。

陶笛笙坐在他身边，目光落在他双腿之间的那处。

那处因为充血而肿胀着，颜色从浅淡变成了深红，青筋在皮肤下隐约可见，但出口被皮绳勒得死死的，什么都出不来。

陶笛笙伸出手指，在那处肿胀的、滚烫的顶端轻轻弹了一下。

秦绶的身体猛地弓起，喉咙里发出一声变了形的、近乎尖叫的呻吟。

那种感觉不是疼——比疼更可怕，是一种被堵住了所有出口的、无处宣泄的、快要爆炸的、让他觉得自己会死在这