边，回头看了他一眼，然后像片叶子一样轻飘飘地坠下去。梦见不知名的医院走廊，医生推开太平间的门，白布下盖着一个人形，说“送过来时就不行了”……

每次从这样的梦里惊醒，他都浑身湿透，心跳撞得胸口生疼。

他坐在一片黑暗里，手撑着发胀的额头，肩膀控制不住地发抖。然后他会抬手，狠狠扇自己耳光，左边一下，右边一下，直到脸颊火辣辣地肿起来，嘴里泛起铁锈味。

“不会的……他不会死的……”他对着虚空喃喃，像念咒语，“他肯定在哪儿……肯定在……” 2017年9月的一个晚上，沈翊舟又坐在了琴房里。

威士忌瓶已经空了，歪倒在钢琴腿边。他没有开灯，只有月光从落地窗照进来，在木地板上投出清冷的光斑。

他摇摇晃晃地站起来，走到墙边，伸手取下了“月光”。

他抱着琴，慢慢地坐回地板上。琴身贴着他的胸口，冰冷的木头隔着薄薄的衬衫，传来一丝凉意。他低下头，把脸轻轻贴在光滑的漆面上，上面似乎还残留着一点那个人的温度，一点气息。

他拿出那个白色的小药瓶，医生给他开的安眠药，说他再不好好睡觉，人就得垮了。他拧开瓶盖，把里面所有的白色药片全倒在手心。

他低头看了看怀里的“月光”，琴弦在黑暗里泛着幽幽的、冷冷的光，然后他抬起手，把药片全塞进嘴里，就着最后一点唾液，硬生生咽了下去。很苦，从舌尖苦到喉咙深处。

他抱着琴慢慢躺倒在冰冷的地板上，琴身贴着他的胸膛，他侧过身，蜷缩起来，把“月光”紧紧搂在怀里，像搂着这世间最后一件珍宝。

他想：抱着他的琴，去找他，说不定在另一个世界，能见到江闻屿，能跟他道歉，抱着他说“对不起”，说“我找你找得好苦”，说“我一直爱你”。

说不定……他还能原谅自己。