最终停在当年那条小巷，他们最初相遇的地方。

它没有在反派任何一次针对哥谭的袭击里倒下，除了增添很多伤痕，再无变化。

杰森伸出手，抚摸那一道又一道岁月的见证。

粗糙的指尖划过斑驳的墙面，他缓缓闭上眼睛，把自己的额头抵在墙上，任凭月光把他的影子拉长。

潮湿的青苔气贪婪地从鼻尖开始蔓延，直至和羊水一样，包裹他的全身。

杰森几乎要在其中沉沉睡去。

摊开的手掌慢慢攥成了拳，在墙上留下几道深深的指印。

唯一留给他人注视的后背急剧起伏了几下，在短暂的致死的平静后，按着某种不愿被任何人发掘的规律，轻微地颤抖起来。

他终于泪流满面。

泪水和雨水一起落下，很快就不分彼此，在地上汇聚成一滩一滩大大小小的水洼。

杰森很想一拳砸在墙上，发泄自己胸腔里那堆汩汩流动，即将满溢而出的灼热岩浆。

可这堵能在哥谭这种地方，顽强地苟延残喘至今的墙又是犯了什么错，才要在这样一个和平的普通的日子里，迎来意料之外的恐怖袭击？

以往一出击就能打下罪犯好几颗牙的拳头最终也只是垂头丧气地，软绵绵地带下了几许簌簌的陈年积灰。

毫无杀伤力，完全不像一次管理情绪失败后恼怒的宣泄，而是他们隔着镜子，在无数次忐忑不安的战斗前对的拳。

杰森想，我会等。

尽管在这个熟悉又陌生的世界里，我只是个游客，他们不知道我喜欢的花是什么*，但我可以等——

等我的死亡再次让我变得完整。

整个世界里只有他们自己的哭声。

他们却再也不会溺毙于孤独之中。

there aretraces of wings in