泪珠不受控制地滚落下来。她猛地推开莫丽甘，转身跑回了自己的房间，将自己重重地摔在了床上，失声痛哭。

当晚，安洁端着一杯温热的牛奶，走进了斯特拉的房间。

“还在难过？”她坐在床边，轻柔地抚摸着女儿颤抖的脊背。

“她根本就不想让我去！”斯特拉从枕头里抬起哭得红肿的眼睛，声音里充满了委屈和不甘，“她就是想让我知难而退！她根本就不相信我！”

安洁没有说话，她只是从怀中拿出了一本厚厚的、用上好羊皮纸装订的手稿，递到了斯特拉面前。

“这是什么？”斯特拉疑惑地问。

“你母亲写的书。”安洁的声音很轻，“你不是一直好奇，她每天待在书房里，究竟在写什么吗？你看看这一章，或许……你就能明白了。”

斯特拉将信将疑地接过了手稿。书页上的字迹，娟秀而有力，带着一种冰冷的、不容置疑的精准。她读了下去。那不是历史。

那是一幅由无数鲜血、烂肉、断骨和绝望的哀嚎构筑的、活生生的地狱画卷。那里面没有英雄，没有荣耀，只有在齐膝深的、混合着雨水和尸液的泥沼里，因为一个错误的命令而整建制被炮火覆盖、连一块完整尸骨都找不到的年轻士兵；有在零下四十度的严寒中，因为后勤补给被切断，活活冻死在战壕里，临死前还保持着瞄准姿态的狙击手；有在惨烈的巷战中，为了掩护同伴，抱

着最后一颗手榴弹与敌人同归于尽，留给这个世界最后的声音，只是一句含糊不清的“妈妈”……

莫丽甘的笔触，冷静、克制，却又因为这种极致的冷静，而显得愈发残忍。她像一个最高明的外科医生，用最锋利的手术刀，将战争这头巨兽的皮肉一层层地剥开，将它内里所有肮脏、腐烂、充满了蛆虫和脓液的内脏，都赤裸裸地、毫不留情地展现在了读者的面前。

字里行间，