笑容坦然：“不不不，你们应该能让这个故事更好地呈现出来。”

说出来后，她感到前所未有的轻松。承认对文字的热爱，并不意味着对创作的背叛。不必为了证明什么，找到自己心甘情愿付出努力的领域，才是对自己、也是对别人最好的尊重。

工作坊的强度越来越大。顾知秋白天参与讨论和实践，晚上回到没有空调的宿舍，还要继续修改自己的结业剧本。

时越的电话经常会在深夜十一点之后打来。西南山区的信号时断时续，背景音里常常能听到清晰的虫鸣和空旷的风声。

“今天去了第一所村小，”他的声音透过断续的电流传来，带着山区特有的回响，“教室比想象中还要旧，黑板都裂了缝，但孩子们的眼睛特别亮。”

顾知秋趴在宿舍阳台的水泥栏杆上，感受着夜晚唯一的一点凉风。她听着他描述那个坐落在半山腰的学校，如何因为一台小小的投影仪而瞬间沸腾；听着他讲，自己是如何带着本地的老师，把网络一点点搭建起来。

“有个小女孩问我，电脑里的老师，会不会记住她的名字。”

时越的声音里，带着难得的激动。听着他滔滔不绝地讲述着那些她听不懂的技术细节，顾知秋却觉得他的脸庞仿佛近在咫尺。

“你那边呢？写剧本怎么样？”

“也挺好的。老师说我的结业作业，完成得不错。”

通话结束时已是深夜，顾知秋躺在床上，手机又震动了一下。是时越发来的一张照片：简陋的教室里，一群肤色黝黑的孩子，聚精会神地围着一台小小的笔记本电脑，果然每个人的眼睛都是亮晶晶的。

他又发来一句话：【希望他们的未来，能有更多的选择。】

顾知秋看着那张照片，忽然觉得，无论是他用代码搭建通往世界的桥梁，还是自己用文字构筑虚构的悲欢，他们或许都在用各自的方式，做