跟他闹小脾气，他也答应会尽量少抽。

看来这三年，他不仅没少抽，反而变本加厉了。

她伸出手，没有去碰他，而是拿起了那本杂志，翻到报道她画展的那几页，指尖轻轻划过上面印着的、她站在自己画作前的照片。

“这篇报道写得还不错，”她语气轻松，仿佛在谈论一件别人的事情，“就是有几个专业术语翻译得不太准确。巴黎那边的艺术评论，有时候还是带着点他们自己的傲慢视角。”

李璟川依旧沉默，但舒榆敏锐地察觉到，在她拿起杂志的瞬间，他周身的气息似乎更沉凝了几分。

他在听。

舒榆继续自顾自地说下去，声音不高，却清晰地传入他耳中：“其实画展筹备到最后，压力特别大，有好几次我都差点想放弃，尤其是布展那天，灯光怎么调试都不对，我跟策展人差点吵起来。”

她顿了顿，侧头看向他紧绷的侧脸，“那时候我就在想，如果你在就好了，你总有办法，让一切乱七八糟的事情都变得井井有条。”

这句话，她带着七分真情，三分刻意。

她想知道，他是否会对此有反应。

李璟川的喉结重重地滚动了一下，夹着烟的手指无意识地收紧，烟灰簌簌落下。

但他依旧没有转头，也没有回应，只是那沉默，变得更加压抑，仿佛蓄积着风暴。

舒榆不着急，她放下杂志，目光转向他指间的烟，语气带上了几分不容置疑的柔软：“别抽了，对身体不好。” 说着，她伸出手，不是去夺，而是轻轻地、坚定地覆上了他夹着烟的那只手的手腕。

她的掌心温热柔软，与他手腕冰凉的皮肤和坚硬的骨骼形成鲜明对比。

这突如其来的触碰，像一道细微的电流，瞬间击穿了李璟川所有的防御。他猛地一颤，几乎是条件反射地想甩开，但手腕却被她更紧地握住。