脸。他的眼神落在对方疤痕交错的脸上：我的事，轮不到你置评。”
他的语速很慢：“尤其是关于她——你离她远点，不要跟她交谈。”
他停顿了一下，眸中的寒意更甚：
“你老毛病要是又犯了的话，别怪我执行家法。”
老毛病三个字，像一把生锈的钥匙，捅开了中年男子记忆深处布满灰尘和血污的门。
回廊上的空气骤然紧张，连风声似乎都更大了。
他握着拐杖的手指收紧，手背上的疤痕也随之扭曲。
“你还不是家主，轮不到你来处置我，臭小子。”