描。”

“啪嗒。”卡卡手里的胶布卷掉在地上，滚了两圈。

皮尔洛从衣柜门后探出半个脑袋，睡眼惺忪得像刚被吵醒——虽然五分钟前他还和内斯塔挤在一起看手机。“嗯？什么模特？”他揉揉眼睛，演技自然得能拿奥斯卡，“西莉亚不是从来不去画人体课吗？”

“今时不同往日嘛。”内斯塔耸肩，巧克力棒咬得咔嚓响。

因扎吉像闻到腥味的猫一样窜过来：“哪个模特？说不定我认识！”他眼睛发亮，“米兰圈里的模特我基本都合作过——”

舍甫琴科刚好洗完澡出来，毛巾搭在肩上，接话接得浑然天成：“是不是那个叫卢卡斯的？金发，身高188，腹肌能当搓衣板用那个。”

“噢！卢卡斯啊！”因扎吉声音扬高八度，“我跟他熟！上次拍内裤广告他就在我旁边换衣服——那身材确实没话说。他还问我呢，‘菲利波，你那个画家朋友西莉亚，能不能介绍我认识？我特别欣赏她的作品’。”

更衣室另一头传来“刺啦——”一声。

卡卡手里的绷带被扯成了两截。他低着头，碎发遮住眼睛，但所有人都看见他耳朵尖慢慢红了。

加图索正在系鞋带，头也不抬地添柴火：“要我说，艺术家多交点模特朋友挺好，找灵感嘛。而且那个卢卡斯人不错，挺绅士的——”

“啪！”

卡卡突然站起来，绷带团成一团扔进垃圾桶，动作大得让长椅都晃了晃。

“我出去一下。”他声音闷闷的。

“去哪儿啊？”皮尔洛“关切”地问。

“透卡从牙缝里挤出两个字，抓过外套就往外冲。

更衣室门被甩得震天响。三秒后，窗外传来汽车引擎的咆哮声，一辆黑色车像被踩了尾巴的猫似的窜出停车场。 一片寂静。

鲁伊从战术板前抬起头，“所以……西