平静。他需要看到她真正的痛苦，听到她崩溃的声音。她必须痛苦，必须为他臆想中严思蓓所受的苦，付出同等甚至加倍的代价。

否则，他做这一切，还有什么意义？

这种“失控”，与他的预期背道而驰。一丝烦躁，以及某种更深层的、被触及逆鳞般的阴郁，在他眼底积聚。

“蓓蓓在里头，”楚季明忽然开口，声音不再有之前的温和，变得平淡，却像钝刀子，开始缓慢地切割空气，也切割着薛宜强撑的神经，“可不会这么‘舒服’。”

他微微后仰，靠在椅背上，双手交迭放在膝上，目光却像冰冷的探照灯，锁在薛宜脸上，开始用一种缓慢的、带着残忍细节的语气，描绘他日夜煎熬的恐怖想象：

“那手铐，是特制的，轻薄，但边缘锋利，得没日没夜地戴着。吃饭、睡觉、哪怕想去那个肮脏的厕所，都得带着。手腕很快就会磨破皮，然后发炎，流脓，结痂，再磨破……周而复始。她皮肤嫩，最怕疼，你知道的，学握枪的时候，虎口的老茧烂了又长，长了又磨烂，她复出了那样多的心血，才稳稳握住了那把枪。”

“那间屋子，”他继续说，语速平稳，却字字诛心，“没有窗户，只有头顶一盏惨白的灯，二十四小时亮着，分不清白天黑夜。长不到叁米，宽不到两米。她一米七二，在里面，站不直，躺不下。只能整天蜷缩着，像个虾米。想伸个懒腰？天花板会撞到头。想找个舒服点的姿势靠一会儿？墙壁是冰凉的、布满污渍的水泥，硌得骨头生疼。一天，两天……时间久了，脊椎会变形，肌肉会萎缩，关节会像生锈一样发出咯吱声。”

“至于饭？”楚季明扯了扯嘴角，那是一个毫无笑意的、冰冷的表情，“她从小锦衣玉食，嘴巴刁得很，稍微有点异味、不新鲜的东西，宁可饿着也不碰。可在那里……”

他顿了顿，仿佛在品味薛宜脸上可能出现的每一丝细微变化，“