你也要好好的，你也要好好吃饭，好好睡觉，好好生活。

你不要总是工作到很晚，不要总是喝黑咖啡当早餐，不要总是把所有的情绪都压在心里。

你也要找一个可以说话的人，一个可以在你难过的时候陪着你的人。

你不要担心我，我会过得很好的，比你想的还要好。

爸爸，对不起，谢谢你。

儿子砚清留。

沈崇山看完最后一个字的时候，窗外已经彻底黑了。

他没有开灯，坐在黑暗中，双手撑着信纸的两边，低着头，一动不动，像一个被定格了的画面。

雨水顺着窗户玻璃往下流，一道道的水痕在路灯的微光中闪烁着，像无数条细小的、发光的蛇，蜿蜒着，扭曲着，不知疲倦地向下爬行。

他的手不再发抖了，整个人都安静了，安静得像一棵枯死的树，像一座被遗忘在荒野里的墓碑。

只有他的呼吸昭示着他还活着。

有什么东西从沈崇山的脸上落下来，落在信纸上，慢慢地洇开，把“爱”字的一撇晕染成了一小片模糊的墨迹。

接着便是一滴又一滴。 沈崇山没有擦，也没有挡，他就那样睁着眼睛，看着那封信。

他脸上带着笑，眼中却流着泪，像一个坏掉了的、不停跳帧的播放器。

砚清有人陪了。

砚清不会再一个人在深夜里蜷缩在被子里无声地哭泣了，不会再在天冷的时候只穿一件单薄的卫衣了，不会再在难过的时候把自己关在房间里不吃不喝了。