温若的心脏停跳了一拍。

这是温邶风第一次说“我爱你”。不是“注意安全”，不是“我知道了”，不是“好”。是“我爱你”。三个字，六个笔画，两个音节。温若等了三年，终于等到了。

她的眼泪又掉了下来。

“温邶风，”她说，“我也爱你。”

温邶风把她拉进怀里，抱得很紧很紧。

“不要走。”她说。

“我不走。”

“不管发生什么。”

“不管发生什么。”

温邶风把脸埋在温若的头发里，哭了很久。

温若抱着她，没有说话。她只是轻轻地拍着温邶风的后背，像哄一个小孩。

窗外的月亮很圆，很亮，照在花园里，照在窗台上那株腊梅上，照在两个人紧紧相拥的身影上。

腊梅开了。黄色的花瓣在月光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。

温若看着那些花，想起了三年前的那个晚上。三年前，她来温家的第一个晚上，温邶风给她做了一碗面。那碗面卖相不好，荷包蛋煎得焦焦的，但那是她吃过的最好吃的面。 三年前的她，以为她会在这个家里住很久。以为她会和温邶风一起看很多次腊梅。以为她会等来温邶风的“我爱你”。

她等到了。她等到了温邶风的“我爱你”。但她不知道，这个“我爱你”，是不是太晚了。

不是晚不晚的问题。是还来不来得及的问题。

11

但“我爱你”不是万能的。

它不能消除裂口，不能填平深渊，不能架起一座桥让两个人从各自的對岸走过来。它只是三个字。六个笔画。两个音节。它可以被说出来，可以被听到，可以被记住。但它不能改变任何事情。

第二天早上，温若醒来的时候，温邶风已经不在了。

床单是