竟压过了洪水的咆哮。

山长那番话，犹在耳边回荡。

人群，动了起来。

不是乱，是每个人都像被一只无形的手，推到了该去的地方。

铁匠蹲在渠边，把铁锹一把把磨利，头也不抬。

年轻后生扛着木桩一趟一趟跑，肩膀压出了血印，牙关咬得咯吱响，却没放下一根。

老人蹲在地上编竹笆，手指翻飞，竹条在他粗糙的手掌里听话得很。

打桩的、挖泥的、传沙袋的、运料的……

各有各的忙碌。

干活的人们偶尔抬头，望向那个浑身雨水的少年山长，目光里，便多了几分滚烫的力气。

铁器碰撞的叮当声、和深一脚浅一脚踩进泥水的噗噗声混在一起。

像一部老旧的、被汗水和泥浆浇透了的机器，在滔天洪水中轰隆隆地，转了起来。

城墙根下。

第一组人，已经浩浩荡荡排成了一溜。

墨家弟子蹲在地上，用绳墨在泥里画出桩位，每隔三尺画一个叉。

百姓们扛着木桩跟在后头，一人扶桩，两人抡锤。

“咚——”

第一锤砸下去。

泥浆溅了扶桩人一脸，他顾不上擦，眯着眼喊：“偏了偏了，往左半寸！”

抡锤的汉子挪了半步，又一锤，桩入土一尺。

“再砸！”

十锤、二十锤，桩顶发出沉闷的“咚”，震得脚底板发麻。

扶桩人耳朵贴着桩身，忽地抬起头，泥浆糊了半张脸，却咧开嘴嚎啕哭笑：“到底了！到底了！下一根！”

那笑声在雨幕中格外清晰。

像一把火，猛地烧进了所有人的胸膛。

“开门红！”

有人吼了一嗓子，铁锹砸得更狠了。

可这