午后的阳光斜斜地照进厨房，余艺手里刚倒满一杯水，手机突兀的震动声便打破了这份宁静。

他放下玻璃杯，走到客厅。

屏幕上显示的是他继父的号码，他没有存这个号码，但那串数字他烂熟于心，不是因为亲近，而是因为每一次看到它，都意味着他又要被卷进那个他不喜欢但又摆脱不了的东西里。

他接起来，那头的声音是他继父的秘书，客气、公式化、不带任何感情色彩：“余少爷，公司这边出了点状况，先生请您马上回来一趟。”

余艺到余家的时候，客厅里坐了好几个人。

继父坐在主位上，面前的茶几上摊着几份文件，纸张的边缘被风吹得微微卷起。

他妈妈坐在旁边的单人沙发上，手里捏着一杯茶，茶杯在杯碟里轻轻晃着，发出细碎的、瓷器碰撞的声响。

看到他进门，她的目光在他脸上停留了一瞬，然后移开了。

继父把一份文件推到他面前，动作不大，但那份文件在光滑的桌面上滑了一段距离，停在他手边。

纸张是簇新的，油墨的味道还没有散尽。

余艺低头看了一眼，那些条款、数字、百分比在他的视线里变成了一片模糊的、看不懂的符号。

“你自己看看，”继父的声音不大，但那层平静下面是压了很久的怒意，“你负责的那块，账面上亏了将近叁千万。叁个月的工夫，钱去哪了？”

余艺没有看那份文件。

他不需要看，因为他知道自己做了什么。

那些签名是他签的，那些文件是他递的，那些钱是他亲手从继父的账户里转出去的——但那个让他做这些事情的人是杜笍。

他的脑子里像是有无数块碎片在飞速旋转。

每一份文件，每一张纸，杜笍说“签这里”，他就签了；杜笍说“这个先不用看你放心”，