酒馆隔间黑暗巷子，还绑着那四个家伙。两个外国醉鬼嘴里塞着破布，另外两个本地人。

张海晏半蹲下身，抓起藏枪那人的头发，“谁派你来的？”

那人讲着塔玛舍克语，哇拉哇拉下诅咒。

张海晏一拳打在那人鼻梁上，眼角瞥到一块木头碎片，拿起来便戳进对方的喉咙里。

他满手都是血，由滚烫变得温热，又变得冰凉。

张海晏扒了那人的衣服擦手，还从口袋里搜出了个老式手机，一百欧元和半包烟。

他翻到通话记录，按了第一个号码。

对面接了却没说话，张海晏皱起眉，试探着说了句：“找两个连保险都不会开的废物，就别装哑巴了。”

那边沉默了几秒，官腔官道地说：“底下人自作主张，这不代表我的意思。”

张海晏嗤笑。

他认得这声音，正是易卜拉辛。

“你要想见我，不必搞这些。”张海晏站起来，摸出打火机和烟盒，“最近在矿上坐不住了吧。”

幽蓝色的火苗在摩擦轮的滚动下窜出来。

张海晏抽了口烟，缓缓道：“泰西特的矿坑出货不少，可车队开不出来，金子在手里就跟石头没区别。你手底下养着五百多号人，每天光是吃饭就在耗空你的家底。”

他跨过地上的血迹，站在路边，看着对面形形色色的路人。

“你急了，易卜拉辛。”

“佩德里，说话别太冲。”易卜拉辛说，“路是你打通的，可地还是我的。”

“所以？”张海晏弹了弹烟灰，“少废话，有屁快放。”

“来基达尔，我们坐下来谈。”

张海晏直接掐了电话。

此时马马杜把车停在街对面，快步走来。

“找人把里面那个埋了。”张海晏把旧手机扔进污水